Los tres acordes. Primera parte.

 El último acorde se desvaneció en el aire impregnado de humo del pub Tornasol; las luces absorbieron las vibrantes notas alegres de la canción festivalera, el jazz impúdico que bailan las sombras a la luz del neón y las farolas.

El hombre sentado frente al piano se acomodó en su banca algo inquieto; la noche pasaba y él tenía una cita en otro lugar. Dos veces alzó la vista de su teclado manchado con alcohol y cenizas de cigarro y la dirigió hacia un rincón, donde su manager bebía y reía rodeado de sensuales damas con vestidos cortos y ojos cargados de deseo. Cuando sus miradas se cruzaban, el pianista le hacía una pregunta silenciosa, alzando las cejas y entornando los ojos. El manager sacudía entonces su mano derecha y luego la extendía con parsimonia para poder ver (y que todos quienes le rodeaban vieran también) su magnífico reloj dorado. Después de mantener un buen rato la muñeca alzada, devolvía una respuesta igual de silenciosa al pianista, negando con la cabeza y batiendo la misma mano engalanada en un gesto circular: la noche aún no se acaba, tal vez ni siquiera ha iniciado. 

El pianista volvía entonces a su mesa de trabajo con la angustia pintada en el rostro. Aspiraba el aire cargado del pub, se arrellanaba de nuevo y continuaba con otra pieza de jazz diabólico, obligando a los asistentes a mover los pies, las manos, la cabeza, el cuerpo; a saltar y danzar con arrebato infernal. Golpeaba con furia las teclas del piano, mezclando sus lágrimas de frustración con el sudor que corría por su frente. 

Una mujer se acercó en cuanto paró la última canción. Se movía con suavidad entre las mesas del pub, batiendo las caderas como alas de mariposa. Enfundaba su cuerpo esbelto en un corto vestido rojo, dejando a la vista dos magníficas piernas. El pianista bebía un vaso de agua, con la vista clavada en el piso, cuando estas piernas aparecieron de pronto en su campo de visión. Levantó la cabeza y fue admirando la presencia exquisita de la dama.

—Mis felicitaciones, pianista —dijo la mujer con voz ronca—. Sabes alegrar la noche de una dama solitaria. 

El pianista sólo sonrió y asintió, algo nervioso. 

—Quería invitarte a beber algo cuando termines —la mujer sonrió a su vez con todo el

 rostro, que se iluminó en una sensual sugerencia. 

—Le agradezco —respondió por fin el hombre luego de tragar saliva—, pero me temo que ya tengo ocupado el tiempo para el resto de la velada. Me esperan en otro sitio. 

—¿Y alguna otra noche?

—Todas mis noches están ocupadas por el resto de mi vida. 

La mujer volvió por donde había venido bastante molesta, sin despedirse del pianista. Este se quedó con una media sonrisa en la cara, observando la espléndida figura que acababa de dejar escapar. 

—¿Qué pendejada acabas de hacer? —dijo una voz a sus espaldas. 

El músico terminó con el resto de agua que le quedaba en el vaso y luego se puso de pie. 

—¿Ya nos vamos? —inquirió, sin hacer caso de la pregunta. 

El manager apareció a su lado riendo por lo bajo, mirando al pianista con incredulidad, como sintiendo lástima de su estupidez. 

—Era tuya, maldición, la joya de la familia Backstrone. 

—¿Ah sí? Más bien me pareció un ave rapaz buscando una presa. Y yo era la presa. 

—Como sea, podrías haber tenido una noche feliz con ella. 

—Tengo mi noche feliz en otro lugar. ¿Ya nos vamos?

—Sí, maldición —resopló el manager.

Caminaron hacia las puertas abiertas del pub por donde entraba el aire espeso y cálido de la noche veraniega. El pianista ansioso, el manager, con paso calmo y decidido.

A las afueras del pub el último encendió un cigarro de anilla dorada con calma medida y el músico solo se limitó a mirarlo con cara de póker. Las luces semi apagadas de la calle los recibieron con pestañeos y guiños de ojos, cual flashes de cámaras curiosas y perversas. 

En un muro contiguo al Tornasol, una figura esbelta se apoyaba sobre un feo graffiti. Fumaba algún cigarrillo electrónico mientras contemplaba unas estrellas que rehuían su mirada ocultándose tras la nube nauseabunda de smog. 

La reconocieron al instante. 

—Qué tal, caballeros —saludó la sensual heredera del clan Backstrone—. Mi auto quedó en panne y debo esperar un Uber para llegar a mi casa. 

Dio otra calada a su cigarrillo mientras ambos hombres, en menor y mayor medida, admiraban su figura. Ella se dejó observar, halagada tal vez del análisis del que era objeto. 

—Estoy desocupado —se apresuró a decir el manager antes que alguien dijera nada—. Puedo llevarla donde quiera. 

El pianista se quedó mirando indignado a su traidor compañero pero no dijo nada, acostumbrado ya a estos arranques. 

—¿Y no quedará tu amigo a la deriva? 

—Puedo apañármelas sólo —reconvino el músico, hastiado de los dos—. Siempre acabo apañándomelas solo.